Recuerdos

Recuerdo las tardes de Julio pegajosas como moscas
en la ciudad salvaje y brutal.
Recuerdos los amigos que un día fueron casi sin querer recordar.
Y el ruido de fondo,
era fondo y era más,
ahora es un piedra que avanza al océano abismal.

Recuerdo la familiaridad de caras extrañas, hombres y mujeres, por igual.

El tiempo pasa, es verdad
y los días y las hojas y las metáforas
y todo queda lejos y perdido como un jueves de infancia.

¿Dónde está Ai Weiwei?

Si alguien creyó que la concesión del Nobel de la Paz a Liu Xiabo supondría un avance en la lucha por la democracia y por los derechos humanos en China, simplemente subestimaba el poder del regimen comunista. Es más, aquella medida ha traido más control, más represión y menos libertad por parte del Estado rufián. Al país de los 1300 millones de habitantes no le quedan más de un 1,3 librepensadores. Detenido Liu y silenciado Ai Weiwei, la luz se vuelve a apagar.

La disidencia no existe, más allá de cuatro profesores universitarios y un par de artistas bohemios. La coacción, la intimidación, el matonismo y en última instancia los tanques se han mostrado efectivos a la hora de atajar de raíz cualquier intento de rebelión cívica. Los chinos mortales han interiorizado muy bien el mantra de la democracia no es para nosotros y hay que reconocerle el mérito al Estado rufián de vender esa moto.

Occidente sigue con su estrategia del palo y la zanahoria en sus relaciones con la nueva superpotencia. Bien sé yo que si en lugar de la bomba atómica, China tuviera petróleo hace tiempo que los F-18 habrían dejado algún recadito contundente en el Renmin Dahuitang.

Underclass

Por razones que no vienen al caso explicar, esta mañana he visitado la oficina de empleo de Hötorget. Las oficinas de empleo y los tanatorios tienen mucho en común, esa es la primera conclusión que he sacado. La segunda es que sólo los feos hacen cola en la oficina de empleo. La multiculturalidad se agolpa en busca de ese numerito que haga su vida más llevadera. La vieja historia del dorado tamizada por un puñado de coronas.

Sentado en el viejo sillón de IKEA viendo los números interminablemente pasar no he podido evitar sentirme refugiado somalí, capataz chileno y pedagoga polaca por unas horas. Valiente con arrestos o simplemente suicida temerario, ya es demasiado tarde para decidir.

Los minutos se han convertido en horas y cuando por fin he logrado salir de aquel velatorio sin plañideras he pensado que yo no soy uno de ellos. Que yo soy un privilegiado carismático capaz de reirse de si mismo. Un hombre decente y que eso debe ser suficiente para cubrir mis miserias hasta la próxima vez que vuelva a pedir un número en la infame oficina del Tunnelgatan 3. Infeliz.